Album de Sylvie Serprix, Grasset jeunesse, Janvier 2013

  Le jour vient de se lever sur Paris et Valentin l'oiseau a déjà pris son envol. C'est qu'il n'a pas une minute à perdre s'il veut rejoindre à temps Giselle l'hirondelle à l'autre bout de la ville, pour danser au clair de lune.

 Au fil des heures et à tire d'aile, nous suivons Valentin dans son périple. La cité est pleine d'amoureux...

 Chaussette et Kiwi les chats se retrouvent dès l'aube sur les toits. Léo pense à sa Camille devant son bol de cacao. Lisa et Lucas, chacun sur son scooter, ne se connaissent pas encore lorsque nous les croisons, mais dans une poignée de secondes, à l'angle de la rue, ce sera le choc. Un personnage illustré s'échappe d'un journal pour se rapprocher de sa belle sur l'affiche du mur d'en face.

  C'est l'après-midi. Dans le métro, la main de Louise frôle celle de Max quand Lino s'apprête à retrouver Lili sa bien-aimée sur le pont. Au parc, Martin le musicien a rendez-vous avec sa muse la statue pour lui jouer sa dernière partition. Non loin de là, Maurice et Arlette comme chaque jour depuis des années se confrontent aux échecs. Sur le fleuve, deux bateaux se croisent, à leur bord deux chiens amoureux, Cookie et Bobby.

 Et c'est un soir important pour Gabin, il a décidé de faire le grand saut pour plaire à Chloé. Il est 21 heures. La nuit est tombée. Et sous la lune, on peut voir le joli pas de deux de Gisèle et Valentin.

 Une jolie déambulation dans une ville amoureuse... regards, mots doux, sentiments, coups de foudre, effleurements, rougissements... des papillons dans le ventre, des yeux qui brillent, des coeurs qui s'emballent, des sourires timides... de la musique, de la complicité, de la connivence, des déclarations, une danse.

 Un gros coup de coeur pour cet album aux illustrations chatoyantes, espiègles et poétiques. Une pensée à tous les amoureux petits et grands... L'amour donne des ailes!

"Dans le métro, Louise est pressée. En retard pour son rendez-vous chez le coiffeur, elle lève déjà la poignée de la porte. Quand à 13h05 et 6 secondes exactement sa main frôle celle de Max, elle rougit. Lui aussi. Coup de foudre!"

"Sur le pont, Lino se sent comme un géant avec des papillons dans le ventre. C'est qu'il a rendez-vous avec Lili, et elle est très jolie. Mais lorsqu'à 14h00, il se retrouve devant ses yeux, sa mèche de cheveux sur le côté, et son sourire, et et et... Eh bien patatras, il se sent tout petit."

Bande dessinée de Laurence Soulez, If-Warum, réédition, Novembre 2012

  Laurence Soulez est graphiste, illustratrice et photographe. Dans ce petit livre, elle évoque avec cocasserie l'erreur langagière connue sous le nom de lapsus – consistant à substituer un mot par un autre inconsciemment, la psychanalyse parle d'acte manqué –. Et celui qui n'en a jamais « commis » me jette la première pierre ! Ce glissement – traduction littérale du latin – de la pensée peut être révélateur mais s'avère surtout très drôle.

 A travers un récit, les lapsus s'enchaînent comme autant de perles amusantes. Monsieur et Madame Jourdain sont invités chez l'Ambassadeur, les convives tous issus de la bonne société partagent le dîner en bavardant joyeusement dans un français imparable ! Chaque barbarisme métaphorique est illustré avec originalité et facétie.

 Un plaisant petit recueil. Attention à ce que votre langue ne fourche pas désormais, cela pourrait se retourner contre vous. Quand l'inconscient nous joue des tours...

Je réponds rarement aux tags qui circulent parmi les blogs - pas trop envie de me dévoiler sûrement - mais celui que me propose Anis me plaît bien. Un petit bout de moi à travers mes lectures...

Décris-toi.

Je ne suis pas celle que je suis de Chahdortt Djavann

Comment te sens-tu?

  Ici ça va de Thomas Vinau

Décris où tu vis actuellement.

Entre ciel et terre de Jon Kalman Stefansson

Si tu pouvais aller n'importe où, où irais-tu?

L'autre rive du monde de Geraldine Brooks

Ton moyen de transport préféré?

Les échasses rouges d'Eric Puybaret

Toi et tes amies vous êtes?

La distance entre nous de Maggie O'Farrell

Comment est le temps?

Un peu de soleil dans l'eau froide de Françoise Sagan

Ton moment préféré de la journée.

La naissance du jour de Colette

Qu'est la vie pour toi?

De grandes espérances de Dickens, roman adapté par M-A Murail

Quel est le meilleur conseil que tu as à donner?

Enjoy de Solange Bied-Charreton

Ta peur.

Dans la nuit brune d'Agnès Desarthe

Ta pensée du jour.

Notre force est infinie de Leymah Gbowee

Comment aimerais-tu mourir?

Pas d'inquiétude de Brigitte Giraud

La condition actuelle de ton âme.

L'embellie d'Audur Ava Olafsdottir

Thriller de Bernard Minier, XO Editions, Octobre 2012

  Une nuit, assis au bord d'une piscine éclairée par de puissants projecteurs, un jeune homme pleure. A la surface de l'eau bleutée flottent des poupées livides. La propriétaire de la maison, Claire Diemar, professeure de civilisations à l'université de Marsac vient d'être assassinée dans d'atroces conditions ; son corps nue entouré de cordes est immergé dans la baignoire, dans sa gorge une lampe est enfoncée. Manifestement sous l'emprise de drogues, Hugo le jeune homme qui a fait la macabre découverte est immédiatement suspecté. Sa mère Marianne n'est autre que le premier amour de Martin Servaz, le flic chargé de l'affaire.

 Voilà le point de départ de cette histoire passionnante. Il est beaucoup question de cercles dans ce thriller comme l'indique le titre : le cercle fraternel d'un petit groupe d'étudiants qui semblent liés les uns aux autres dans une sorte d'union sacrée et mystérieuse, le cercle vicieux de l'enchainement de faits nouveaux qui augmente la difficulté à résoudre l'enquête, le cercle qui enferme en son centre une proie : une femme claquemurée dans les ténèbres que la folie guette, mais aussi le cercle politique que l'auteur n'hésite pas à égratigner, le cercle sportif – coupe du monde de football – dont il se moque, et le cercle des familier ceux qui sont là depuis toujours...

 Une atmosphère singulière et oppressante règne tout au long du roman : une pluie incessante, l'orage qui gronde, les sentiers de la mémoire, une vengeance, un serial-killer qui s'évade d'un hôpital psychiatrique, la musique de Gustav Malher qui résonne tel un letmotiv du début à la fin de l'histoire, une pléthore de personnages venus de tout horizon qui déstabilisent d'abord le lecteur pris dans une sorte de labyrinthe dont il ne voit pas la sortie. Les eaux troubles d'un lac. Un drame ancien. L'univers clos, cossu et secret de la petite ville universitaire de Marsac... Puis, les élément se mettent en place, s'imbriquent les uns dans les autres et donne au tout une parfaite cohérence.

 Loin d'être mon genre littéraire préféré, ce thriller écrit avec habileté et intelligence a su captiver mon attention. Il y a bien certaines scènes proche de l'insoutenable pour moi mais le suspense est haletant, le personnage de Martin Servaz est magnifiquement incarné, les reflexions et autres pensées sur la société actuelle, la littérature, la politique, les évolutions techniques sont interessantes et sensées. Un thriller efficace.

"La scène avait quelque chose d'irréel ; là aussi, on avait branché des projecteurs et les visages blancs, fantomatiques, des poupées étincelaient dans la lumière violente – tout comme leurs regards bleus et fixes. Sauf que, songea Servaz en frissonnant, contrairement à celui de Claire Diemar, qui avait l'air tout ce qu'il y a de plus mort, ceux des poupées paraissaient étrangement vivants. Ou plus exactement, d'une vivante hostilité..."

"Ami est quelquefois un mot vide de sens, ennemi jamais." Victor Hugo

"Elle voyait une clairière ensoleillée et des bois au-delà. Comme dans les contes de fées de son enfance, la maison était isolée au milieu de la forêt. Elle voyait des herbes hautes, des campanules, des coquelicots, des papillons jaunes qui voletaient partout. Entendait le vacarme des oiseaux accueillant le jour neuf, même à travers les vitres. Tous ces mois d'enfer sous terre et la vie la plus simple, la plus belle était là si proche. Elle regarda la porte de la chambre, qui l'attirait irrésistiblement. La liberté était là aussi, juste derrière. Elle jeta un regard vers le lit. Il dormait toujours. Elle eut l'impression que son pouls entrait en zone rouge. Fis un pas, un deuxième, un troisième – contournant le lit et son boureau. La poignée de la porte tourna sans bruit. Elle n'en crut pas ses yeux. La porte s'ouvrit."

"Il n'y a que la poésie pour dire l'incapacité de l'homme à appréhender le sens de notre passage sur cette Terre, dit-il. Et pourtant, si on lui donne le choix, l'humanité préférera toujours le football à Victor Hugo."

Roman d'Audur Ava Olafsdottir, Zulma, Août 2012

 Dans ce roman, l'auteure islandaise du magnifique  Rosa Candida nous raconte une période singulière dans la vie d'une femme – la narratrice – dont l'existence est soudainement traversée par un événement mineur (selon elle) qui s'avèrera être le point de départ d'une véritable quête de soi, un voyage au coeur d'elle-même, une parenthèse enchantée.

  La trentaine avancée, la jeune femme, traductrice, connait pas moins de onze langues. La communication, sa relation avec autrui,  n'est pourtant  pas son fort. Indépendante, elle gère son travail à domicile et effectue elle-même la livraison de ses productions. Mariée depuis quelques années, elle a toujours refusé d'avoir un enfant, persuadée de ne pas avoir la fibre maternelle. Elle apparaît dès les premières pages comme quelqu'un de détachée – attachée à rien plus précisément –, une femme plutôt solitaire vivant dans sa bulle, ni triste ni gaie, parfois fantasque, un peu lointaine. Sa vie coule ainsi, une ligne droite sans anicroche mais sans réjouissance non plus.

 Et puis un jour, son mari lui révèle à brûle-pourpoint son infidélité et le nouveau rôle qu'il s'apprête à endosser ; celui de père. Si la surprise est là, la jeune femme demeure très calme et se rend compte qu'elle connaît bien mal cet homme qui a partagé un bout de sa vie. Alors qu'elle se retrouve seule, paumée, voilà que plusieurs événements incroyables se succèdent ; elle gagne à la loterie par deux fois, et se voit confier la garde d'un enfant de quatre ans, Tumi, sourd et malvoyant – le fils de sa meilleure amie, mère célibataire enceinte de jumelles, hospitalisée pour une durée incertaine –.

 La jeune femme sent alors le besoin irrépressible de partir, de s'éloigner. Envie d'un nouvel élan. Commence alors un voyage à travers l'Islande. Au volant de sa voiture qu'elle a chargée pleinement, la narratrice et le petit garçon empruntent la fameuse route 1 – ou route circulaire – qui a la particularité de faire le tour de l'île noire. Ils doivent rejoindre le chalet d'été qu'elle a gagné. C'est l'hiver. Le paysage est rude. Il fait froid, il pleut tous les jours. Les éléments se déchaînent sur leur passage. La nature se livre à eux : mer, falaises , fjords, geysers, baleines, phoques et autres oiseaux, glaciers, des hommes aussi... Toute un monde se révèle à eux. La jeune femme ne s'est jamais sentie aussi vivante.

 Et le duo improbable qu'elle forme avec Tumi fonctionne à merveille. Entre les réminescences du passé, les petits événements quotidiens qui surgissent sur le trajet, ce petit être sur lequel il faut veiller, sa reflexion sur l'amour et sur sa vie en général, les manques et les débordements s'équilibrent. Cette femme découvre des sentiments et des émotions qu'elle ne soupçonnait pas.

 Sur cette terre de glace, une femme a trouvé chaleur, lumière, humanité, liberté et douceur. La plume d'Audur Ava Olafsdottir souvent empreinte de drôlerie est belle, rayonnante et enjouée. On termine cette histoire avec le sourire aux lèvres. Et surprise à la fin du livre, quarante-sept recettes de cuisine et une recette de tricot !

"La vie à deux pour moi, c'est le « bon » corps et la bonne « odeur » ; le foyer n'étant que l'habitacle des corps de chair et non un lieu d'expression des conceptions de la vie et autres palabres. Après quoi, il faut quand même remplir la machine à laver et faire la cuisine pour donner au corps ce dont il a besoin."

"Une fois dans son sac (de couchage), il veut parler tout bas, il a envie de chuchoter en confidence, mais sa voix reste caverneuse et sonore malgré son application. Sa main est trop petite aussi pour renfermer tous les messages du monde en paroles. En revanche, moi, j'ai trois livres dans la voiture pour tout apprendre et comprendre d'un enfant sourd."

"C'est à ce moment précis que m'effleure l'idée que je suis une femme au milieu d'un motif finement tissé d'émotions et de temps, que bien des choses qui se produisent simultanément ont de l'importance pour ma vie, que les événements n'interviennent pas les uns après les autres, mais sur plusieurs plans simultanés de pensées, de rêves et de sentiments, qu'il y a un instant au coeur de l'instant. Bien plus tard seulement, la mémoire fera son tri et discernera un fil dans le chaos de ce qui a eu lieu."

"Lorsqu'on occupe la maison d'un absent, qu'on dort dans son lit, mange dans son assiette, tripote ses livres en les ouvrant à l'occasion pour en lire un petit bout, une espèce de compréhension singulière se fait jour peu à peu, pas éloignée de l'affection."

"Parfois mon encre veut que ma ligne se noue

Parfois qu'elle s'écoule en ne se nouant point.

La main d'ombre parfois me caresse la joue

       Et parfois me montre le poing.

Qu'y puis-je? Il me faudrait pouvoir prendre les guides.

Dompter le sort sauvage et tourmenter son mors.

Mais si je le pouvais seraient mes pages vides

       Ou couvertes de soldats morts."

                                                                           Parfois mon encre, Clair-Obscur, 1954, Jean Cocteau

Récit autobiographique de Leymah Gbowee avec Carol Mithers, Belfond, Octobre 2012

"Dans le récit traditionnel des histoires de guerre, les femmes sont toujours à l'arrière-plan. Nos souffrances ne sont qu'un à-côté du récit principal. Quand on nous montre c'est par « intérêt humanitaire ». Nous autres, Africaines, sommes le plus souvent marginalisées et dépeintes comme des victimes pathétiques à l'expression hagarde, aux vêtements déchirés, aux seins tombants. Telle est l'image à laquelle le monde est habitué, l'image qui se vend. (…) nos histoires sont rarement contées. Je veux que vous entendiez la mienne."

  Voici le témoignage d'une africaine. Une femme du Libéria qui par sa force de conviction, sa tenacité, sa bonté a réussi à mobiliser des milliers de femmes. En unissant leurs voix et malgré leurs différences ethniques et religieuses, elles se sont fait entendre et ont réussi à déstabiliser l'ordre établi. On se souvient de cette marée de femmes vêtues de blanc, une vraie armée en quête de liberté.

 Aujourd'hui, le pays se relève doucement d'une guerre civile qui a duré quatorze ans. Charles Taylor (reconnu en 2012 coupable de crimes contre l'humanité et de crimes de guerre) y avait instauré une dictature. Ses troupes semèrent la terreur partout : 150 000 personnes sont tués, les femmes subissent des violences sexuelles, le peuple entier est affamé et affaibli. Tout est détruit dans les villes et les villages : écoles, hôpitaux, maisons... plus d'eau courante, plus d'électricité.

 Jeune élève brillante vivant à Monrovia, la capitale, Leymah Gbowee souhaitait devenir pédiatre. Issue d'une famille modeste, elle eut pourtant une enfance heureuse qui se brisa en 1989. Elle n'a que dix-huit ans lorsque la guerre éclate bouleversant complètement son existence et celle de tout un pays.

 Elle nous raconte à travers ce livre son histoire mêlant sa vie intime de femme, d'épouse et de mère – mariée à un homme volage et violent, plusieurs maternités, les vieux démons qui l'assaillent, la séparation avec ses enfants – et sa survie à la guerre, l'horreur et la peur qu'elle côtoie au quotidien. A aucun moment, elle ne s'apitoie sur son sort. Elle rend compte de la réalité dans ce qu'elle a de plus brute. Ce qu'elle a vu, ce qu'on lui a dit, la mort, la faim, la misère, le chagrin, la violence des hommes, l'exil, les campements...

 Mais elle est en vie. Ses enfants aussi. Elle comprend qu'il est possible de faire bouger les choses. Et si parfois elle baisse les bras, toujours elle se redresse. Une conscience politique s'éveille en elle. Essayer de s'en sortir, ce n'est pas suffisant. Il faut aller au-delà, aider les autres, voilà le chemin vers lequel il faut cheminer. Ainsi, elle rencontre des gens des milieux associatifs, elle devient assistante sociale, commence par écouter les enfants-soldats, puis elle se rend auprès des femmes qui se livrent entièrement, se mettent à nue, se vident. Etape par étape, elle nous fait le récit tortueux et souvent douloureux de son combat pour la paix, parsemé de dépressions, de solitude, de misère et de l'alcool qui l'aide à tenir.

 Un récit émouvant d'une femme emplie d'une force infinie devenue une militante incontournable et le porte-parole des femmes africaines. À L'origine de nombreuses associations féminines dans toute l'Afrique, elle a reçu en 2011 avec Ellen Johnson Sirleaf, présidente de la république du Libéria depuis 2006 (première femme chef d'état en Afrique) le prix Nobel de la paix.

"La peur était mon premier sentiment quand j'ouvrais les yeux le matin. Puis la gratitude ; je suis toujours en vie. Puis la peur à nouveau. Reconnaissante d'être en vie, j'avais peur d'être en vie."

"Fin 1996, les factions en guerre avaient signé un énième accord de paix, mais le pays était déjà en ruine. (…) On n'avait plus ni électricité ni eau courante, les routes étaient impraticables, les hôpitaux et les écoles fermés. Jusqu'aux hampes des réverbères devenus inutiles qui étaient déchiquetées : pour se distraire, les combatants avaient tiré sur tout ce qui se tenait debout. (…) Dans les villes et les villages de l'intérieur du pays, hommes, femmes et enfants avaient coupé le sommet des arbres pour récupérer les feuilles et les manger, puis ils étaient morts de faim."

"Les séquelles psychologiques étaient presque inimaginables. Toute une génération de jeunes gens n'avaient aucune idée de ce qu'ils pourraient faire de leur vie maintenant qu'ils n'avaient plus d'armes entre leurs mains. Plusieurs générations de femmes étaient veuves, avaient été violées, avaient vu leurs filles et leurs mères se faire violer, leurs enfants tués et être tués. Les voisins avaient traités leurs voisins en ennemis, les jeunes avaient perdu espoir et les vieux tout ce qu'ils avaient mis une vie à gagner. En tant qu'individus, nous étions traumatisés. Nous avions survécu à la guerre, mais nous ne savions plus comment vivre. La paix ne se fait pas en un instant, c'est un très long processus."

Album jeunesse d'Anne Crausaz, éditions MeMo, Novembre 2012

"- C'est une journée magnifique pour se promener (…) on laisse les jouets à la maison ; tu les retrouveras ce soir... partons à la chasse aux trésors!"

  Tout d'abord, on a un réel plaisir à caresser cet album. Le papier utilisé, proche du papier à dessin, donne une sensation tellement agréable au toucher qu'on a l'impression de tenir entre nos mains un objet précieux.

 Les couleurs chatoyantes, le rouge, le vert, le jaune, le bleu éclatent littéralement sur l'arrière-plan blanc, qui est bien plus qu'un fond. Le blanc met clairement en évidence reliefs et nuances. L'espace de la page est merveilleusement composé, avec délicatesse et douceur, dans un tout harmonieux, du minuscule détail au gros plan, d'une profusion de couleurs à un dessin plus minimaliste. Il y a du mouvement aussi, celui de l'enfant et de sa maman qui se promènent, contemplent le paysage, entament une sieste, et le rythme de la nature et ses habitants en osmose avec eux, et vice versa.

 Mais, venons-en à l'histoire. Par une belle journée de printemps, un petit garçon part en promenade avec sa maman dans la campagne. Il aimerait bien emmener ses jouets préférés dans son sac à dos mais seul petit ours aura le privilège de voyager avec eux. Car justement sa mère veut lui montrer que la nature regorge de trésors ; la graine d'érable tourbillonne telle une hélice d'hélicopère en tombant de l'arbre, les graines du pissenlit se transforment en de jolis parachutes lorsqu'on souffle dessus, un morceau de bois et une feuille suffisent pour fabriquer une embarcation, une branche peut se transformer en bâton de marche, les fleurs peuvent se nouer en une magnifique couronne... Et puis, on écoute les oiseaux, on regarde les coccinelles et pourquoi pas la lune qui vient saluer le soleil...

 La nature est riche et inspirante. Avec un peu d'imagination et de créativité, on s'amuse beaucoup à parcourir la campagne. Un album frais et ludique empli de sérénité, de générosité, de tendresse et de simplicité. Une ode à la nature.

Roman pour ados de Frédéric Petitjean, Tome I, Don Quichotte, Novembre 2011

  Quelle famille incroyable, ces Dolce. Les cinq membres qui la composent font partie de la dernière lignée de magiciens sur terre, c'est vous dire la pression qui pèse sur chacun d'eux. Ils vivent à New York depuis quatre ans. L'aieul Melkaridion est un descendant de Merlin, il serait né vers l'an 920, il en a vu des guerres et des révolutions, Simone sa souris domestiquée est toujours là pour raviver sa mémoire quelque peu défaillante. Sa fille Mélidiane a beaucoup de tempérament, mais elle est surtout la personne qui pondère le reste de la famille en tentant de gérer au mieux ses enfants dans leurs relations avec les humains « normaux ». Son mari Rodolphérus est un chercheur, toujours le nez dans les bouquins qu'il lit en quelques minutes, un homme posé, calme, qui manque clairement d'attention envers ses adolescents. Son fils Antonius joue merveilleusement de la guitare, use de magie à l'école, n'est pas insensible au charme des filles, plutôt gentil, un brin rêveur, il aimerait bien parfois être un ado comme les autres. D'ailleurs sa soeur Leamedia est la rebelle de la bande, plutôt révoltée elle n'en peut plus du rythme de vie que ses parents lui imposent.

 Si la famille est aimante, soudée et plutôt à l'écoute, la vie d'un magicien n'est pas simple. Traquée par la guilde noire – des anciens magiciens devenus sorciers – Les Dolce doivent faire preuve de discrétion. Pas de portable, d'internet et de tout autre moyen de communication, une existence sociale réduite et au moindre doute ils déménagent. Leur maison malléable à souhait se transforme en un magnifique bus à impériale prêt à rouler sur la route zéro - route des magiciens - pour échapper au machiavélique Démétrius Torque, patron de la fondation 18, qui a entreprit de racheter tous les sous-sols des grandes villes afin d'y faire vivre les humains.

 Le jour de son anniversaire, lors du rituel initiatique qui fait de Léamédia une magicienne à part entière, la jeune fille s'empresse d'utiliser ses nouveaux « pouvoirs » à mauvais escient. L'existence des Dolce est alors mis en lumière dans toute la ville les contraignant à s'enfuir, la guilde noire à ses trousses.

 L'auteur introduit dans l'histoire deux personnages que je trouve personnellement très beaux ; Philippe Delondres – ancien historien ayant rencontré Rodolphérus – et sa fille Virginie jeune journaliste, à qui il va confier ses cahiers de recherche sur la famille Dolce. Bonté, générosité et humanité se dégagent de ces personnes.

 Pas de baguette magique ni d'artifice particulier chez Les Dolce, ce sont des êtres intelligents, cérébraux, communiquant par télépathie. L'auteur nous embarque avec lui dans l'histoire qu'il raconte. On vit avec cette famille pendant une semaine qui passe à une vitesse folle, des jours remplis d'événements et de rebondissements variés. On ne peut qu'éprouver de l'empathie pour elle.

 Il y a dans ce texte – très bien écrit – du rythme, du suspense, de la tendresse, de l'amitié, de la noirceur aussi évidemment... la fin de ce tome est particulièrement enlevé avec une révélation surprenante et un amour naissant. Les Dolce vont-ils réussir à s'échapper des griffes de la guilde noire ? Dans quelle contrée allons-nous les retrouver ? Qu'adviendra-t-il des cinq derniers magiciens de la planète? La suite dans le Tome II, Les cinq secrets...

"Tu n'es pas un être humain normal, que tu le veuilles ou non. Tu as oublié ce que nous t'avons appris ? Le danger est permanent pour nous. Et, en cas de péril, nous ne sommes puissants que tous les cinq réunis, et encore par un unique acte magique qui nous épuisera aussitôt. Tu as beau courir très vite et maîtriser ton corps comme aucune sorcier ni être humain ne peut le faire, ne rêve pas une seconde de résister ni même de survivre à une confrontation."

"C'est quoi être majeur chez les magiciens, c'est quand on a tué un dragon ? Quand on a sorti l'épée du rocher ? Vous ne voyez pas qu'on passe pour des pauvres débiles ? Qu'on vit en plein conte de fées ? On est à New York ici, en plein XXI ème siècle, c'est fini les citrouilles à minuit."

"- On devrait continuer à raconter des histoires aux adultes, ça leur éviterait d'en faire dans la journée. Ce soir-là, il lui lut un passage d'un auteur français, Balzac, une histoire de peau qui diminuait à chaque voeu."

"Il fallait une vie pour explorer l'esprit de celui ou celle qu'on aimait, alors que le corps se dévoilait dans tout ce qu'il avait de commun aux autres, aussi beau fût-il. Aucun esprit dans ce monde ne ressemblait de près ou de loin à un autre. Vous pouviez avoir une taille ridicule et être un géant dans votre tête. L'image, l'aspect et l'enveloppe avaient toujours berné l'humanité alors que l'essence même des choses se trouvait à l'intérieur."

"Revêtir l'habit du mal réclamait un volonté de fer et un travail sans relâche. Posséder les ombres et dicter au néant ne devait rien au hasard. L'accession au rang suprême de l'horreur se méritait, se gagnait à coup de haine et de machiavélisme."

Album écrit par Astrid Lindgren et illustré par Kitty Crowther, Pastel, L'école des loisirs, Novembre 2012

"Ici se dresse une vieille ferme où tout le monde dort. Tout le monde, sauf un... Le lutin veille. Il habite un recoin de la grange et il sort la nuit, quand les hommes dorment."

  Le silence règne sur la petite ferme au milieu de la forêt. Le paysage a revêtu son manteau de neige. Haut dans le ciel, la lune est là parmi les étoiles. C'est une nuit d'hiver. Il fait très froid. Les habitants sont profondément endormis, bien au chaud sous les couvertures.

 Quelqu'un est levé pourtant. Car toutes les nuits, le lutin veille sur la ferme. Personne ne le voit jamais mais tous savent qu'il existe.

 Une lanterne à la main, le petit homme fait son tour habituel : il va à la rencontre des vaches dans l'étable, puis de Brunte le cheval à l'écurie, n'oublie pas les moutons, passe par le poulailler, puis va rendre visite à Karo le chien dans sa niche. Il prend soin des animaux et leur dit toujours les mêmes paroles réconfortantes - car ils comprennent le langage du lutin-, oui le printemps va revenir! Il finit sa ronde dans les chambres des parents et des enfants, ils aimeraient tant leur parler aussi mais la nuit, ils dorment. Le lutin rejoint son petit coin dans la grange et s'endort à son tour en pensant aux hirondelles qui reviendront bientôt annoncer la nouvelle saison.

 Astrid Lindgren, - grande dame de la littérature jeunesse connue pour avoir créée le personnage de Fifi Brindacier, décédée en 2002 -, s'est inspirée d'un poème écrit pas Viktor Rydberg en 1881 sur le personnage légendaire, Tomte :

 "… Le froid de la nuit de la mi-hiver est dur,

Les étoiles scintillent et tremblotent.

Tous endormis dans la ferme isolé

profondément à l'heure de minuit.

La lune parcourt sa trajectoire silencieuse,

la neige brille de blanc sur pins et sapins,

la neige brille de blanc sur les toits.

Seul le tomte est réveillé." (Tradution libre)

 Kitty Crowther a merveilleusement bien illustré cette histoire. Malgré le paysage enneigé et le froid supposé, douceur, chaleur et délicatesse se dégagent de ces pages. La neige semble cotonneuse, le lutin bienveillant, les animaux charmants... Une jolie légende enveloppante et poétique.

  J'aime tellement la littérature jeunesse que l'inscription à ce challenge organisé par Hérisson du blog Délivrer des livres était évidente. L'objectif est de lire uniquement des albums : "Tous les livres illustrés, présentés sous forme d'album seront acceptés, même sans texte, qu'ils soient pour enfant ou pour adulte. Par contre, les bandes dessinées, les premières lectures et les documentaires ne sont pas acceptés." Ce challenge dure toute l'année 2013.

 Hérisson propose quatre catégories :

-- Baby challenge : 2 albums, pour les lecteurs occasionnels

-- Petit challenge : 10 albums, pour lire environ un album par mois

-- Big challenge : 20 albums, pour les passionnés

-- Challenge libre : vous choisissez votre nombre d'albums à lire

En ce qui me concerne, je m'inscris dans la catégorie Big challenge.

Bande dessinée de Joris Clerté, Warum, Mars 2012

  Quand on est un passionné d'Honoré de Balzac comme Paul peut l'être, quoi de plus normal d'avoir accroché son portrait au mur ! Ainsi trône l'illustre auteur de la Comédie humaine qui est loin d'être figé dans son cadre, car le monsieur a un caractère bien trempé. Balzac s'immisce dans la vie de Paul ; bouscule ses relations amoureuses, perturbe son travail – il est journaliste – , et donne son avis sur tout. C'est un grand bavard. Le quotidien avec Balzac n'est pas de tout repos.

 Le dessin minimaliste de Joris Clerté convient parfaitement au propos puisque toutes les histoires se déroulent autour du fameux portrait de Balzac, véritable héros de l'album. Si le plan est fixe, les scénettes sont plutôt remuantes, drôles et rocambolesques et les deux personnages, sorte de couple impossible mal assorti, sont intensément liés l'un à l'autre.

 Tantôt tendre (Joris Clerté évoque par petites touches des aspects de la vie de Balzac et son oeuvre), tantôt cynique (certains auteurs tels que Flaubert, Perec, et autres Levy... en prennent pour leur grade),tantôt fantaisiste (Balzac fait venir des sèches et des oiseaux pour se pourvoir en encre et en plumes) tantôt décalé (confrontation de deux époques : celle de la plume justement et celle des SMS), cet album nous fait partager un bon moment de lecture en compagnie de ce duo improbable.

Masse critique Bande-dessinée

Vivre avec Balzac

Joris Clerté

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Roman de Jeanne Benameur, Actes Sud, Janvier 2013

  Autrefois chirurgien émérite, Octave Lassalle a sauvé des vies en guérissant les coeurs. À quatre-vingt-dix ans, il est désormais un vieillard. Malgré des douleurs articulaires et une fatigue tout à fait normale à cet âge avancé, l'homme n'est pas pour autant sénile. Bien au contraire. Octave est ancré dans la vie. Passionné de Haïkus, il lit également l'Ecclésiaste. Il aime infiniment sa maison, un endroit où il se sent à l'abri de toute agression. Cette maison est un personnage à part entière dans ce roman, on l'entend respirer. Elle a une âme. Même chose pour le jardin qui l'entoure, vivant lui aussi, dans lequel Octave aime à se promener. Une énergie s'en dégage.

 Mais le vieil homme n'est pas en paix. Une blessure ancienne est encore béante. Sa fille bien-aimée, Claire, a un accident de voiture alors qu'elle n'a que dix-neuf ans. À l'époque, il ne se sent pas capable d'opérer sa fille. L'angoisse d'échouer, sûrement. Claire meurt pourtant. Sa femme, Anna, lui en a veut de ne pas avoir tenté de sauver sa fille. Très croyante, elle se heurte également à l'athéisme de son mari. Elle finit par quitter la maison familiale et s'envole pour le Canada emmenant le corps de Claire avec elle. Face à ce deuil, l'ancien chirurgien se retrouve démuni. Difficile de se redresser devant un tel bouleversement, surtout pour un homme qui ne croit pas.

 Aujourd'hui, il a envie de se libérer de ce passé, sans l'oublier pour autant. Trouver un chemin qui l'apaise, une ardeur, une aspiration. Et pour atteindre son but, il a besoin d'une présence humaine. Car il croit en l'homme. L'élan de vie, c'est là qu'il le trouvera, il en est certain. Octave forme ainsi autour de lui un groupe de quatre personnes qui l'accompagnent quotidiennement. Au fil de la journée, Marc, Hélène, Yolande et Béatrice se succèdent dans cette grande maison. Chacun a ses responsabillités propres. Mais le vieil homme ne les a pas choisi au hasard, tous ont des fêlures.

 Marc arrive tôt le matin, il s'occupe tout d'abord de la toilette et du petit déjeuner d'Octave, puis a la tâche de prendre soin du jardin. Ancien soldat en Afrique, la guerre l'a traumatisé.

 Octave demande à Hélène de peindre sa fille à la manière des portraits du Fayoum – portrait funéraire qui devait assurer au défunt un visage dans l'au-delà identique à celui qu'il avait sur terre –. Hantée par une histoire d'amour perdu, Hélène vit dans l'obscurité, en dehors de la vie.

 Yolande s'occupe d'Octave en fin de journée. Cette femme a connu des hommes, sans pourtant effleurer l'amour. Sans enfant, elle a pris sous son aile une jeune femme enceinte, et découvre des sentiments maternels profonds. Mais elle sait bien que Louise partira un jour.

 Béatrice quant à elle, passe la nuit dans la grande maison, veillant sur le sommeil du vieil homme. Ses parents ont perdu son petit frère avant sa propre naissance. Depuis toujours, son ombre plane au-dessus d'elle, un poids qui l'empêche d'avancer. Seule la danse la transporte ailleurs.

 Se rassembler, s'unir, tisser des liens, puiser de la force et se guérir les uns les autres. Chaque personne va s'affranchir de son entrave personnelle ; trouver la lumière, apporter ses connaissances, rencontrer l'amour, ne plus douter, se faire confiance, sauver et apprivoiser autrui, écouter et être entendu, laisser aller ses émotions, ne plus avoir peur... Avoir foi en l'homme. Un roman magnifique qu'on quitte  l'esprit tranquille.

"La configuration de l'espace fait que les quatre se tiennent autour de lui, si proches qu'il sent leurs corps, leurs souffles. Il les respire, cela fait battre le sang plus fort et en même temps ça l'apaise. Etrange alchimie."

"C'était ça qu'il était parti chercher en Afrique. Imbécile ! Avec un uniforme sur le dos, il n'avait rencontré que le sang. Le sien et celui des autres, il n'y a aucune différence quand le sang quitte les corps, on ne peut plus reconnaître à qui il appartient, ça coule dans la terre, c'est tout."

"Elle avait employé plusieurs fois ce mot « tentative ». Un mot qu'il aimait, c'était celui qu'il employait pour baptiser le fait de vivre : une tentative. Un mot humble, qui donne le droit de se tromper, d'errer, de recommencer."

"Elle est restée longtemps là, passant d'un livre à l'autre, s'imprégnant peu à peu de l'atmosphère paisible et en même temps animée, souterrainement, par la quête de ceux qui ouvrent, feuillettent, cherchent le texte qui va leur faire signe, les accompagner quelques heures, quelques nuits, toute une vie peut-être."

"Les quatre qui ont accompagné ma journée aujourd'hui, depuis si longtemps que je ne touche plus le corps des hommes, des femmes, que je ne sauve plus personne, ces quatre-là, ce sont ceux qui peuvent m'enseigner aujourd'hui. Il n'y a pas de maître. Pas de fils de dieu. Pas de prophète. Rien que des hommes et des femmes. Des profanes."

"Le vieil homme poursuit Moi aussi ça me rassure. Quand je n'ai plus de refuge, je vais dans les mots. J'ai toujours trouvé un abri là. Un abri creusé pour d'autres qu'ils ne connaîtront jamais."

"Il l'a appris à ses dépens, quand un être vivant ne peut plus se projeter dans un temps sans limite, il se fige."

"Les mots de l'amour il faudrait se contenter de les dire au-dessus de l'eau qui coule, dans le vent au bord de la mer. Qu'ils soient portés loin. L'amour on ne devrait jamais l'enfermer, ni dans les bouches, ni dans les coeurs. C'est trop vaste."

Album jeunesse écrit par Anna de Sandre et illustré par Chiaki Miyamoto, dès 7 ans, Gallimard Jeunesse Giboulées, Novembre 2012

"Parfois, Iris est fâchée... Je ne t'aime plus Escalier ! Tu es trop petit. Moi je veux grimper haut, très haut sur un arbre géant avec plein de branches ! Je veux toucher le ciel!"

  Elle a des yeux immenses, des cheveux roux en bataille, les pieds nus, un sourire lumineux. Iris est une petite fille enjouée et curieuse, à l'imagination débordante. Mais elle est petite, et le monde est si vaste autour d'elle. À commencer par Escalier, tellement haut qu'il lui fait peur.

 Armée de tout son courage, Iris entreprend pourtant son ascension. Chaque pas est mesuré, chaque marche est comptée. La fillette est bien décidée à aller jusqu'en haut, quitte à disputer Escalier qui lui cause bien du souci.

Arrivée à la dernière marche, Iris est très fière d'elle. Elle a réussi l'épreuve. Il est tard, c'est l'heure de se coucher, de rejoindre sa chambre... mais pourquoi s'arrêter en si bon chemin ? Elle aimerait bien avancer encore. Grimper sur un grand arbre. Atteindre la plus haute branche. Toucher le ciel.

 Elle empoigne alors son sac à dos, y glisse quelques friandises au passage, et part explorer le Pays des Très Grands Arbres, un endroit extraordinaire où les animaux sont gigantesques. Iris se sent minuscule mais elle n'a pas peur, elle comprend le langage des arbres géants.

 Un très joli album qui évoque avec bienveillance et poésie les premiers apprentissages de l'enfant. Grandir et vaincre ses angoisses ne sont pas des choses faciles. Il y a bien des étapes et des obstacles à franchir avant d'atteindre le sommet. Les illustrations crayonnées empreintes de légèreté, d'onirisme et de douceur sont magnifiques. Rêver de grandir. Grandir en rêvant...

"Et bientôt Iris arrive tout en haut. Il n'y a plus aucune branche au-dessus de sa tête. D'une main elle touche le ciel... C'est léger et froid. C'est bleu. Un nuage vient se blottir contre sa paume."

  Le blog d'Anna le Sandre : Biffures Chroniques

       Jeune fille lisant une lettre à la bougie

       Jean-Baptiste Santerre (1658-1717)

"- L'ange reste près d'elle ;

il sourit à ses pleurs,

Et resserre les noeuds de ses chaînes de fleurs ;

Arrachant une plume à son aile azurée,

Il la met dans la main qui s'était retirée.

En vain, elle résiste, il triomphe... il sourit...

Laissant couler ses pleurs, la jeune femme écrit."

La jeune fille et l'ange de la poésie

Sophie d'Arbouville (1810-1850)

Notice biographique : ici

Roman d'Hillary Jordan, Belfond, Octobre 2012

  L'histoire racontée par Hillary Jordan se déroule dans l'état du Texas. Elle y évoque un futur proche bien sombre idéologiquement (dystopie). Hannah Payne a vingt-six ans. L'insouciance de sa jeunesse et le tourbillon de sa récente passion amoureuse semblent bien loin pourtant. Cloîtrée dans une cellule munie de caméras, elle sait que des gens, nombreux, la regardent de l'autre côté de leur écran de télévision purger sa peine. Ces mêmes personnes qui la répudient l'observent avec minutie...

 Hannah est devenue une Rouge. On a inoculé dans son corps un virus teintant sa peau d'une couleur écarlate pour la punir d'un crime effroyable au yeux du gouvernement en place. En effet, la jeune femme a commis un geste impardonnable pour la société puritaine américaine dans laquelle la religion tient une place essentielle. Hannah a tué. Elle a avorté clandestinement.

 Son amant, le père de l'enfant qu'elle portait, Aidan Dale, est marié et surtout il est pasteur, une figure vénérée par tous. Afin de ne pas souiller l'existence de ce dernier, elle choisit de ne pas dévoiler son nom. Trois chefs d'accusion condamnent Hannah : adultère, avortement, et refus de donner l'identité du père.

 Après avoir passée quelques semaines en cellule, elle sera placée dans un foyer de réinsertion pour femmes – Le Centre du Droit Chemin – avec pour objectif de « revenir à Dieu ». Elle s'évadera de cet endroit. Mais affronter la société quand on est devenu une paria, une Rouge, n'est pas chose aisée. En voulant revoir sa soeur, elle tombe sur son beau-frère, membre d'un groupuscule extrêmiste. Traquée, elle s'enfuit et retrouve Kayla qui s'est aussi évadée du foyer.

 On va donc suivre les pérégrinations de ces deux jeunes femmes dans une Amérique austère. Avec courage et ténacité, elles se battront, aidées par des résistants, pour gagner leur liberté. Fuir pour revivre, ailleurs, autrement.

 L'auteure s'est clairement inspirée de La lettre écarlate de Nathaniel Hawthorne pour écrire ce roman : l'histoire poignante d'Hester Prynne, au XVII ème siècle, condamnée à porter sur la poitrine la lettre A d'une couleur écarlate durant sa vie entière pour avoir commis l'adultère avec un ecclesiastique, une fille naîtra de leur union, un livre majeur de la littérature sur l'amour, l'oppression de la société et la révolte d'une femme emprise de liberté.

 Alors forcément quand on a lu le chef d'oeuvre d'Hawthorne, le roman d'Hillary Jordan souffre un peu de la comparaison. Mais, malgré des longueurs dans le récit, j'ai beaucoup aimé le personnage d'Hanna tantôt fragile, en colère, faillible, loyale, amoureuse et insoumise.

"Lorsqu'elle se réveilla, elle était Rouge. (…) Ce n'était pas une surprise – des Rouges, elle en avait déjà vu plusieurs fois, bien sûr, dans la rue et sur les vids – pourtant elle n'avait pas imaginé devoir affronter pareille métamorphose dans sa chair."

"Hannah devait faire son rappel à la fin du mois de janvier. Il fallait s'en occuper tous les quatre mois et le moindre retard avait des conséquences gravissimes. Si elle n'avait pas sa piqûre à la date requise, la demi-vie biologique du virus commencerait à se dégrader, le chromatisme s'estomperait et sa couleur de peau reviendrait peu à peu à la normale. Mais ce jour-là, elle serait malheureusement bien trop fragmentée pour s'en réjouir.

La fragmentation était pour le gouvernement le moyen de s'assurer que les Chromes restent des Chromes (…).

Au début, ça se manifestait par de vagues murmures, confus et sporadiques, qui s'amplifiaient à mesure que le cerveau se détériorait et finissaient par provoquer de véritables hallucinations auditives. La personne affectée avait alors la conviction que l'univers et tous ses habitants lui voulaient du mal."

"Instinctivement, elle essaya d'abord de se rendre invisible, puis, mue par une soudaine révolte, elle planta son regard dans celui de ses voisins, ces gens qu'elle écoeurait tant (…). Elle se demanda combien d'entre eux étaient des menteurs et dans quelle mesure leur probité apparente ne masquait pas des crimes aussi graves que les siens."

 Anis - Littérama, l'histoire littéraire des femmes - organise un beau challenge intitulé Lire avec Geneviève Brisac, une très jolie manière de faire la connaissance avec des auteures à la voix singulière.

 Anis nous propose donc de lire des ouvrages de ces onze écrivains ayant particulièrement marqués la littérature selon Geneviève Brisac qui en parle dans son essai La marche du cavalier : Virginia Woolf, Jane Austen, Alice Munro, Grace Paley, Lidia Jorge, Christa Wolf, Natalia Ginsburg, Jean Rhys, Sylvia Townsend, Karen Blixe et Ludmila Oulitskaïa.

 On peut rajouter deux autres noms cités : Eudora Welty et Flannery O'Connor.

Les catégories sont les suivantes :

- Catégorie 1:

Lire au moins deux ouvrages dont celui de Geneviève Brisac

- Catégorie 2 :

Lire au moins quatre ouvrages dont celui de Geneviève Brisac (exceptées les plus connues : Virginia Woolf, Karen Blixen et Jane Austen)

- Catégorie 3 :

Lire tous les auteurs dans la mesure du possible dont Geneviève Brisac

En ce qui me concerne, je me suis inscrite raisonnablement dans la première catégorie, en sachant que nous pouvons en changer durant l'année. Pour vous inscrire, c'est ici.

Roman policier de Brigitte Aubert, Seuil, Septembre 2012

  Bon, je le dis tout net, je n'ai pas aimé ce roman. Trop sordide.

 Un article dans un journal fait remonter à la surface une affaire vieille de treize ans. En effet, Ennatown, une petite ville américaine a été le lieu d' un horrible massacre de petites filles – toutes blondes et âgées de six ans – enlevées, violées puis jetées dans la rivière, le ventre ouvert rempli de pierres pour mieux couler dans les profondeurs... la police de l'époque n'a pas été capable de mettre la main sur le criminel. Et qui plus est, une de ces fillettes n'a jamais été retrouvé.

 Treize ans plus tard, donc : date anniversaire de la dernière enfant repêchée. Le roman s'ouvre sur les pensées de Susan Lawson, séquestrée depuis toutes ces années dans une cave, maman d'Amy, cinq ans dont le père est leur boureau.

 Susan est malade. A dix-neuf ans, elle sent bien que son corps est vacillant et son esprit perdu. Seule sa fille lui permet de tenir encore un peu ; elle lui apprend à lire et lui parle du peu de choses qu'elle connaît du monde extérieur. C'est bientôt les fêtes de Noël, elle a un plan : elle compte faire sortir Amy de cette chambre-prison par le conduit d'aération. A l'aide d'une barette, elle réussit à ouvrir la grille, Amy se faufile telle une petite souris avec pour mission de faire lire un papier expliquant leur situation.   

 L'enfant se retrouve dehors, en terre inconnue, dans un froid glacial avec pour seuls vêtements deux joggings superposés... Elle tombe nez à nez avec Black Dog, un géant, sans domicile fixe, illétré et simple d'esprit.

 Un ancien flic alcoolique (revenu au pays suite à une sombre affaire), dorénavant jardinier et son comparse Snake.T (ancien rappeur accidenté) vont enquêter sur cette histoire louche.

 Je n'ai pas réussi à entrer dans ce roman : une atmosphère glauque, des personnages caricaturaux – les hommes sont chasseurs et portés sur l'alcool, les femmes sont des desparate housewife nymphomanes... –, le lien entre Amy et Black Dog aurait pu être beau s'il avait été plus approfondi, l'écriture vive et souvent ironique envers la société américaine est lassante...

"Daddy les observait. Les écoutait. Présence discrète et silencieuse dont personne n'avait conscience. Il avait souvent l'impression d'être l'alien métamorphe du film de John Carpenter, The Thing, et d'habiter son hôte officiel manipulant son visage, ses membres, voyant à travers ses yeux. A la fois présent et absent.

Invisible.

Daddy n'avait pas peur des mots. Il savait comment la société qualifiait se goûts particulier. Cela lui était indifférent. Il ne ressentait aucune honte à se voir étiqueté comme « pédophile » ou « tueur en série ». Daddy n'avait pas peur des mots, parce que les mots n'étaient que des mots. Contrairement à la plupart de ses congénères, Daddy, lui, ne se contentait pas de paroles. Il passait aux actes."

Hiver

Roman autobiographique de Cécile Guilbert, Grasset, Août 2012

  Blaise et sa femme s'aiment depuis vingt ans. Sans enfant, ces éternels adolescents ne se sont presque jamais séparés l'un de l'autre. Elle est écrivain, il est artiste. Ils vivent en plein Paris dans une maison qu'elle appelle joliment « la cabane », l'endroit qui abrite leur amour, qui leur ressemble et auquel ils sont très attachés. Le bonheur est là, leur vie est douce. Pourtant, cette dernière va être brutalement bousculée.

 Alors qu'il vient de fêter son cinquantième anniversaire, Blaise est terrassé par une infection rare nommée « cellulite cervicale ». Il est immédiatement hospitalisé à Lariboisière. S'ensuit une opération. Le lendemain, sa femme – la narratrice – se trouve face à une chambre vide. Il n'est ni au bloc ni en salle de réveil. Blaise est en réanimation : il subira un traitement quotidien durant trois semaines afin de nettoyer entièrement la zone infectée. L'homme est de ce fait plongé dans un coma artificiel.

 Blaise est là devant elle, allongé sur le dos, entouré de machines. Son corps à moitié couvert par un drap, une multitude de tuyaux s'en échappant... Comment gérer la maladie de l'autre, son absence, le vide qui se crée, l'angoisse de perdre l'homme tant aimé ? Continuer à vivre sans l'autre un temps. Et durant cette parenthèse -- ce sommeil programmé --, naviguer entre douleur, espoir, réminescences, cauchemars.

 En couchant ses pensées sur un carnet au jour le jour, la narratrice entre dans une sorte de bulle de spiritualité où elle convoque les arts, les mythes, les contes, la philosophie, la poésie. Elle est en pleine réanimation, réfléchissant sur certaines notions telles que le manque, le corps, la mort, la solitude, la liberté, la vie, l'amour. Et parle de son dernier essai sur Andy Warhol, trouvant d'étranges similitudes entre ce personnage mystérieux et ce qu'elle est en train de vivre. Les images se succèdent, une force et un imaginaire se créent, ôtant ainsi tout pathos au texte.

 Même si elle écoute en boucle la voix de Blaise qui lui a laissé un message sur son téléphone, même si elle ne se résigne pas à laver les vêtements qu'il a portés, de peur d'oublier son odeur, elle éprouve une grande joie lorsqu'elle traverse Paris à vélo. Elle savoure le silence de la « cabane », profite du printemps qui s'éveille... Avec intelligence, elle parvient à avoir suffisamment de recul sur cette situation difficile.

 Si le sujet de ce récit est sombre, la façon dont il est construit ne l'est absolument pas. Le texte est sensible, délicat, plein d'amour et de lumière. Une belle déclaration adressée à son époux.

"Malades ou bien portants, tous les êtres humains maudissent peu ou prou l'hôpital, ce bloc de terreur impassible, mi-baleine mi-requin. La probabilité d'y mourir étant devenue écrasante, sa vocation à soigner et guérir ne suffit plus à rassurer. D'où la hantise générale de ce trou blanc aspirant les masses comme à l'abattoir, antichambre fatale de l'hécatombe où tout s'éteint dans le chiffrage statistique et l'anonymat."

"Je me souviens de la quiétude de la nuit.

Je me souviens de l'épaisseur du silence.

(…) Je me souviens d'avoir confondu mon grand calme avec mon courage et mon courage avec ma force.

Je me souviens d'être restée de longs moments immobile, à la fois pensive et surexcitée, comme réveillée.

En cours de réanimation moi aussi ?

L'habitude est un oripeau qui tombe comme un corset délacé au plus fort de l'étreinte."

"Le sommeil et la mort sont liés au silence, c'est-à-dire au secret.

Comme la lecture.

Comme l'écriture.

Comme mon amour qui ne s'exprime plus à haute voix mais s'épanche sur les pages de ce carnet à défaut de se ranimer à ton ancienne vitalité : opération spéciale par laquelle il se détourne de l'anxiété ou se recentre sur son désir, c'est selon.

Dormir, lire, écrire : seules ces désertions ont un sens, ces échappées, ces tentatives de te rejoindre incapables de coïncider avec l'expérience étrange qui est la tienne depuis que tu es là et pas là, ici et ailleurs, inconscient et vivant (…)."

"Mais par la puissance morbide qui vit en ton corps et me vampirise, c'est un peu comme si je devenais toi, mimais ton état, comme si nous cheminions ensemble sur le fil d'une existence identique dont l'endroit et l'envers figureraient les deux faces du rublan de Moebius..."

Roman jeunesse (dès 8 ans) de Joanna Olech Père Castor-Flammarion, Novembre 2012

  Alors que Gniewek, le petit dernier de la famille Zinzin prend son bain, un bébé dragon tout vert sort sa tête par le trou d'écoulement du lavabo ! Les hurlements du garçon attirent l'attention de sa soeur Malwina qui se précipite dans la salle de bains. Ainsi commence l'incroyable histoire de Pompon, le dragon d'appartement !

 La stupéfaction passée, le frère et la soeur s'attachent très vite à ce dragon plein de malices. Ils le dissimulent dans leur chambre à l'abri du regard parental. Mais la chose n'est pas aisée, Pompon fait tellement de bêtises. Les enfants finissent donc par révéler l'existence du dragon. La famille Zinzin au grand complet « adopte » Pompon qui devient presque naturellement leur animal de compagnie !

 Le roman est parsemé d'illustrations drôlissimes de Pompon, en bichromie. Quant à la construction du récit, elle est très agréable pour le jeune lecteur ; les chapîtres courts séparés par une page de couleur verte permettent de fractionner la lecture. Ajoutons la présence d'un signet en ruban (vert aussi, évidemment!) et d'une couverture souple facilement manipulable par l'enfant. 

 On suit avec plaisir les aventures de ce dragon qui grandit auprès de Malwina et Gniewek. Caché dans un panier, il se promène à l'extérieur. Il part même en vacances ! Il deviendra célèbre, trouvera un travail et rencontrera Pepsikola une ravissante dragonne...

 Une histoire originale et marrante, un personnage attachant avec un sacré tempérament et un soupçon d'effronterie, de la fantaisie, des dessins rigolos, mon fils a adoré et attend la suite des aventures de Pompon le dragon avec impatience : un second tome serait prévu...

"Je dois dire que Pompon est un sacré numéro. Ça ne va pas être simple d'en faire un honnête dragon (…) Hier, je l'ai encore surpris sur le balcon à cracher des pépins sur des chiens attachés devant le magasin de légumes, alors qu'ils ne lui avaient rien fait. Pas de chance, nous sommes tombés sur un dragon voyou..."

" - Les dragons aussi devraient avoir leurs représentants au Parlement, lance-t-il un jour en regardant le journal télévisé.

- Tu parles de QUELS dragons précisément? veut savoir maman.

- Je représente une minorité, mais le fait d'être le seul de mon espèce ne doit pas me priver de bénéficier des mêmes droits que tout autre citoyen."

"Pompon est devenu célèbre comme Beckam (et tout aussi prétentieux). Trois fois par semaine, il astique ses écailles avec un chiffon de flanelle. Après chaque repas, il se lave vigoureusement les dents avec du liquide vaisselle. (…) Encore un peu et il pourra s'inscrire à un concours de bonnes manières , ou faire son entrée en politique."

Roman de Julie Otsuka, Phébus, Août 2012

"L'une des nôtres les rendait responsables de tout et souhaitait qu'ils meurent. L'une des nôtres les rendait responsables de tout et souhaitait mourir. D'autres apprenaient à vivre sans penser à eux. Nous nous jetions à corps perdu dans le travail, obsédées par l'idée d'arracher une mauvaise herbe de plus. Nous avions rangé nos miroirs. Cessé de nous peigner. Nous oubliions de nous maquiller."

  À l'aube du XXème siècle. Au milieu de l'océan Pacifique, un bateau s'avance avec lenteur. A son bord, des femmes japonaises dont certaines sont très jeunes, quatorze ans à peine. Une photographie de leur futur époux sur le coeur, des lettres d'eux parsemées de mots doux et de terre promise, des idéaux plein la tête, le rêve américain à portée de main... Ces hommes-là, elles ne les connaissent pas mais poussées par leur famille, elles n'ont pas eu le choix. Rejoindre l'homme japonais déjà installé aux Etats-Unis, devenir son épouse, travailler à ses côtés, avoir des enfants de lui, goûter à la vie américaine, voilà leur avenir. Pouvu qu'il soit doux, se disent-elle. Leurs pensées se bousculent, le doute s'immisce en elles. L'angoisse est là et les accompagne durant toute la traversée, si longue.

 Le portrait idyllique dressé par les hommes est à mille lieux de la réalité ; les japonaises ne reconnaissent pas leur époux sur la photo, souvent plus vieux, leurs traits sont durs, leur caractère rustre, quant aux jolies demeures annoncées, ce ne sont que des cabanes... La désillusion est presque instantanée.

 Qu'elles travaillent dans les champs ou dans les blanchisseries, qu'elles soient bonnes ou nourrices pour les familles aisées, chacune mène une existence de labeur, empreinte de tristesse et de solitude, très loin de ce qu'elles s'étaient imaginées. S'ajoute à cela, le mal du pays, le déracinement, la perte de repère, l'isolement sur cette terre qui se dit pourtant « accueillante ». La déception aussi de voir leurs propres enfants, américains, rejetant de leur plein gré la culture et les traditions japonaises.

 Résignées, ces femmes s'accommodent de leurs conditions de vie. Les années passent jusqu'à ce que la guerre avec le Japon survienne. Elles seront alors déportées par les américains dans des camps d'internement. Ce qu'elles avaient réussi à construire s'effondre brutalement. Et c'est à nouveau l'exil. Puis l'oubli de tous.

 L'usage du « nous », comme narrateur est judicieux. Ce pronom, c'est la voix de toutes ces femmes qui s'élève à l'unisson. L'auteure écoute enfin la clameur de ces femmes qui se sont jusqu'ici toujours tues : exploitées, manipulées, humiliées, violentées, soumises à leur mari et à leurs patrons. Elle évoque des fragments de l'histoire de chacune dans un souffle universel. Elle parle de ces femmes qui ne se sont jamais plaintes ni révoltées, qui ont toujours obéi.

 Les répétitions et les énumérations qui jalonnent ce roman accentuent l'idée d'un chant poignant, cruel et infernal ; l'enfermement, le cercle, la fatalité implacable. Une prière pour ces femmes tombées dans l'oubli.

"Sur le bateau nous conservions la photographie de notre époux dans un minuscule médaillon ovale suspendu à notre cou au bout d'une longue chaîne. Nous le gardions dans une bourse de soie, une vieille boîte à thé, un coffret de laque rouge..."

"Ne t'approche pas d'eux, nous a-t-on mises en garde. Et si tu y es obligée, sois prudente. Ne crois pas toujours ce qu'ils disent mais apprends à les observer de près : leurs mains, leurs yeux, les commissures des lèvres, le changement de couleur, de leur teint, (…) Attends-toi au pire mais ne t'étonnes pas qu'ils soient gentils à l'occasion. La bonté est partout. N'oublie pas de les mettre à l'aise. Sois humble. Polie. Montre-toi toujours prête à faire plaisir. Réponds par : « Oui, monsieur » ou « Non, monsieur ». Mieux encore, ne dis rien du tout. A présent tu appartiens à la catégorie des invisibles."

« Les feuilles des arbres continuaient à tournoyer au vent. Les rivières à couler. Les insectes bourdonnaient dans l'herbe comme toujours. (…) Une prune verte est tombée trop tôt d'un arbre. Nos chiens couraient après nous, mais cette fois, nous leur avons ordonné de rentrer. (…) Un chat effrayé a plongé sous son lit dans l'une de nos maisons quand les pillards ont défoncé la porte d'entrée. Rideaux déchirés. Verre brisé. Vaisselle de mariage fracassée sur le plancher. Nous savons que c'était seulement une question de temps avant que toute trace de notre présence disparaisse. »

 L'année 2012 se termine. L'heure du bilan a sonné.

De belles lectures, des coups de coeur, de jolies découvertes, des déceptions aussi.

La participation au Grand Prix des Lectrices de Elle.

Le succès du challenge des Quatre saisons.

Le plaisir de s'immerger dans l'univers de la littérature jeunesse.

Et évidemment la joie de lire vos mots ici et sur vos blogs.

  Alors, s'il ne restait qu'un(e)...

* Roman classique, ce serait  La naissance du jour de Colette 

* Roman policier, ce serait Les apparences de Gilian Flynn

* Roman de littérature américaine, ce serait Les joies éphémères de Percy Darling de Julia Glass

* Roman de la rentrée littéraire de janvier, ce serait Sacrée Marie! d'Astrid Eliard

* Roman de la rentrée littéraire de septembre, ce serait Les pays de Marie-Hélène Lafont

* Roman autobiographique, ce serait Pourquoi être heureux quand on peut être normal? de Jeanette Winterson

* Recueil de nouvelles, ce serait Les vitamines du bonheur de Raymond Carver

* Bande-dessinée, ce serait  Le livre des nuages de Fabienne Loodts

Album jeunesse, ce serait Et avant de CharElie Couture et Serge Bloch

* Roman jeunesse, ce serait  Au ventre du monde de Gilles Barraqué

* Document jeunesse, ce serait  Tout sur l'été de Charline Picard et Clémentine Sourdais

* Essai, ce serait  Sur la lecture de Marcel Proust

* Témoignage, ce serait  L'élimination de Rithy Panh avec Christophe Bataille

A vous qui passez par ici je vous souhaite une année 2013 heureuse, pétillante, livresque, douce...